Теперь так часто бывает. Рё просыпается от звука дождя.
Капли барабанят о стекло, и этот отчётливо-размеренный, упрямый стук - наверное самое постоянное что есть в жизни Рё.
За окном - уже день, - непривычно и немного пугающе. Не только это.
Он давно заметил: когда только просыпаешься, кажется, что сквозь холодные струи за окном ускользает воспоминание о недавнем сне. Сне, в котором было солнце, чужое тепло и тихий, хриплый ото сна голос.
Когда Нишикидо просыпается, он тянется погладить по спине спящего рядом с ним. Свет, проскальзывающий сквозь дождь, оседающий пятнами на складках одеяла, чем-то похож на витраж в тревожных серебристых тонах.
Если закрыть глаза, можно ухватить обрывок сна.
Если открыть глаза, можно начать день с середины.
Рё снова неловко и неуверенно гладит слишком бледную спину, касается пальцами искривлённых позвонков.
Он думает, что так даже лучше.
Лучше быть таким - несовершенным.
Быть собой, что бы это ни значило.
Нишикидо Рё это ценит, это правильно, это...
Мысли резко обрываются от сонного, резковатого "С добрым утром, Рё! Или с добрым днём?"
Вопрос застаёт врасплох, и Нишикидо как-то торопливо хмыкает, стараясь как можно скорее прийти в себя. Вернуться прежде, чем ответить.
" Доброго дня, Тадайоши"