Спасибо, что он стоит на месте. И в него можно возвращаться. Спасибо, что в нём у меня есть друг. К которому можно возвращаться.
Не могу сказать, что в мозгах прояснилось или стало легче. Но...
Вернулась способность чувствовать. Это уже немало.
Из обрывков воспоминаний почему-то выделяется что-то мещанское, что-то обрывочное, но важное. Во всех смыслах вещественное. Что-то вроде остывающего ароматного чая, контрастирующего с тёплым пледом на плечах, крохотной обклеенной газетами кухни, наполовину завешенной советским флагом, пасмурно-серого неба, на которое смотришь, чтобы не видеть осени... Я стараюсь запутаться в этих воспоминаниях.
Удивительно, но сегодня почему-то в голове песня Бутусова на повторе.
Наверное, это неплохо.